isolario

Mi playlist

2011-11-21T12:38:00.001-03:00

Salió mi ebook de poemas PISTAS por la editorial digital Determinado rumor.

Lo descargás ACÁ y si te gusta, donás unas monedas pa el editor

y los autores.

Gracias por leer(me) Contame qué te pareció

2011-10-06T15:36:00.001-03:00

22 Pi: La belleza, la gracia

La obra de arte es uin medio que comunica belleza en el acto mismo de la expresión// Tu arte no está en el contenido sino en la forma; no es lo que intentas comunicar sino cómo lo haces

poematizar

2011-09-26T20:58:00.000-03:00

esta poematización, acto de dar matiz para graduar delicadamente pero también por el estatuto dado de poético a lo que de ahora en más lo será

para matizar opuestos hacer polo único o pura gradación: horrendar calmar irritar

mañana a la tarde es sábado a la tarde

2011-09-02T17:29:00.000-03:00

los espero

questa notte

2011-08-22T11:32:00.003-03:00

voy a estar en el programa de radio "Sirenas en bicicleta": vamos a escuchar música, voy a leer poemas de plutón canta y a hablar de PLUP

a las 21hs

en Radio Colmena www.radiocolmena.com.ar

East Coker

2011-08-04T00:57:00.000-03:00

I

In my beginning is my end. In succession
Houses rise and fall, crumble, are extended,
Are removed, destroyed, restored, or in their place
Is an open field, or a factory, or a by-pass.
Old stone to new building, old timber to new fires,
Old fires to ashes, and ashes to the earth
Which is already flesh, fur and faeces,
Bone of man and beast, cornstalk and leaf.
Houses live and die: there is a time for building
And a time for living and for generation
And a time for the wind to break the loosened pane
And to shake the wainscot where the field-mouse trots
And to shake the tattered arras woven with a silent motto.

In my beginning is my end. Now the light falls
Across the open field, leaving the deep lane
Shuttered with branches, dark in the afternoon,
Where you lean against a bank while a van passes,
And the deep lane insists on the direction
Into the village, in the electric heat
Hypnotised. In a warm haze the sultry light
Is absorbed, not refracted, by grey stone.
The dahlias sleep in the empty silence.
Wait for the early owl.

In that open field
If you do not come too close, if you do not come too close,
On a summer midnight, you can hear the music
Of the weak pipe and the little drum
And see them dancing around the bonfire
The association of man and woman
In daunsinge, signifying matrimonie—
A dignified and commodiois sacrament.
Two and two, necessarye coniunction,
Holding eche other by the hand or the arm
Whiche betokeneth concorde. Round and round the fire
Leaping through the flames, or joined in circles,
Rustically solemn or in rustic laughter
Lifting heavy feet in clumsy shoes,
Earth feet, loam feet, lifted in country mirth
Mirth of those long since under earth
Nourishing the corn. Keeping time,
Keeping the rhythm in their dancing
As in their living in the living seasons
The time of the seasons and the constellations
The time of milking and the time of harvest
The time of the coupling of man and woman
And that of beasts. Feet rising and falling.
Eating and drinking. Dung and death.

Dawn points, and another day
Prepares for heat and silence. Out at sea the dawn wind
Wrinkles and slides. I am here
Or there, or elsewhere. In my beginning.

haroldo

2011-07-27T20:34:00.000-03:00

Afuera hace un frío bárbaro

2011-06-30T00:02:00.002-03:00

ángel del rock, oídos absolutos

2011-06-17T15:30:00.002-03:00

síntesis, tesis, antítesis

parte uno, cancionero del rock

partes dos, el sonido del silencio

parte tres, noisy

(rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr////////////////////////////)
////////////////////////****************************************tito, tito

oído

2011-05-13T23:29:00.004-03:00

¿Podré escribir sobre la disolución y la oscuridad que se avecinan?

No sé si deba. Busco un poema que lo diga, quizás no sea mío.

Es momento de una nueva religiosidad.

Otras voces (tris)

2011-04-20T12:37:00.004-03:00

Mi selección de marzo para el libro club de editoriales independientes Sur de Babel

Materia de Carlos Battilana

Materia es un libro cuyo título nos arroja en lo concreto pero que se abre con una plegaria egipcia como epígrafe: un hombre pide a los dioses ser juzgado como un hombre, no como un dios, pero como uno destrozado por el mar. De los modos en que la experiencia de lo sagrado se hace de lo concreto y en que una religiosidad profana –si se admite el oxímoron- se entreteje con lo cotidiano, se tratan estos poemas.

Hay en el libro un decir desde un dolor que no es escandaloso y que puede percibirse incluso en una voz que parece tan lejana de aquello que rememora o ve; en una voz a primera vista unicamente mental en la que “perdura la cabeza”. El primer objeto del discurrir poético en el libro es la figura del padre pero también del Padre, más de una vez confundidos, y la dimensión sagrada que subyace en la materia toda, sobre todo en la que se corrompe trasluciendo el tiempo. Cada pequeño ritual cotidiano encierra la posibilidad de una experiencia ligada con lo sagrado. El poeta dice “apelo a mi parte más religiosa/ y elaboro un estado material”. Religión en la materia, y no al revés, como dictara alguna vez cierta tradición.

En los primeros poemas del libro, quien habla se hace pequeño para rememorar al padre ya muerto y los rituales familiares. Más tarde madre y padre, como fundadores de un rito, se confunden con adanes y evas hasta que el poeta mismo se convierte en un padre, él mismo piel que se desgasta, mente detenida en la observación, vida asimilada a la adaptación en lo cotidiano. Pero también padre al borde de la locura, a punto de cruzar un límite, sobre todo cuando el grito de su hijo lo arroja a la crueldad desnuda y arcaica de la naturaleza, solo en el desierto de la estepa.

La poesía dice el dolor, la reflexión, la locura y la experiencia de lo sagrado no solo en lo que dice sino, fundamentalmente, en el tono, las figuras, el ritmo y el modo de cortar los versos: los poemas de Battilana hace varios años que nos viene recordando que en los poemas, por suerte para quienes amamos por esto a la poesía, el sentido excede con mucho lo dicho y que lo más interesante de lo que pueda decirse quizás sea lo que no puede decirse tan solo mediante palabras.

Poemas

Dioses

Cenamos. Mi padre, mi madre
arman con palos y ramitas
un jardín secreto.

Han huido de la gran Ciudad
y se han detenido
al costado de un Río.
Lo verde del paisaje
les resulta
completamente extraño,
pero no se quejan.
El deseo de los días a venir
consume
sus nuevas horas. Anochece.
Hay un fresquito
que contrasta
levemente
con el sol del día. Mi padre
nos dice
que vamos a dar una vuelta
en el auto. Dejamos
los platos
con restos de comida.
Es una de las cosas
que más me gusta:
pasear, “dar una vuelta”
por el pueblo.
Mis padres
son fuertes
toman oscuras decisiones
y se llenan, poco a poco,
de algunas certezas. Alejados
del centro
y de la pasión
de sus propios ancestros
fundan un nuevo mundo.
Pronuncian palabras para Siempre
celebran ritos construyen
símbolos
rezan en voz alta
oraciones profanas
se tocan los cuerpos
se toman de la mano
se protegen
con el alimento
de su propia mitología.

Paisaje

En estos días
luego de numerosas letras
y lecturas
puedo decir
que los gritos
temblorosos de mi hijo
me desvían
me llevan como en una estepa
a los árboles
inermes, al límite
blanco donde comienza
la debilidad. Hundirme en la nieve
para que el grito
desbordado se tapone
de frío, para que la bilis
negra de cada noche
comercie su evidencia
con el hielo congelado…

Bondad, herida sutil
que los otros pueden conceder
y nosotros, nuestro tiempo amoroso,
lo que acumula
es paciencia y rencor,
aunque los sentimientos
se contradigan.

Trazo una línea
en el borde la llanura
apoyo mis pies,
uno en cada sitio,
y como un aborigen
destrozado
por la Conquista
retiro mis viejas oraciones,
deshecho mi viejo lenguaje,
devuelvo mi memoria a la tierra
y camino,
como las arañas, o los
insectos invisibles,
en busca de una Biología
más elemental.

Representación de engranajes

2011-03-26T15:57:00.003-03:00

chorosos os olhos que olham o ecrã imóvel,
a imagem do animal morto abatido
pelos tiros no momento culminante
da sua rebelião e de tão vista sem dúvida
incomoda o coração com a carga das moscas;
como um vento cheio de lixo e folhas
secas, a evasão das ideias apaga
como invólucro de alfajor[2] essa emoção, a do
momento congelado o garfo quieto na mão
e já não poder comer pela urgência do pranto
contido o pedaço suspendido o vendaval
das ideias que leva toda a parte sensitiva e traz
em troca as folhinhas
quebradiças das associações e as
ressonâncias políticas do feito: não é
impossível chorar por estas mortes,
não

----
(1) Alfajor (pronuncia-se alfarror) é um doce tradicional em Espanha, Argentina, Chile, Peru, Uruguai e outros países ibero-americanos, mas originalmente criado no Equador. O nome vem do árabe al hasu e significa recheado.

Gracias a Nuno y María por la traducción para A sul de nenhum norte N° 1 (e-zine portugués)

Otras voces, otra vez

2011-03-08T01:34:00.003-03:00

Selección del mes de diciembre pasado para Sur de Babel libro club

Jerez volcado de Jorge Spíndola

La lluvia, el viento, el río, los cerros: entretejiendo su voz con la de la naturaleza sobrecogedora de la Patagonia y sus habitantes, los poemas de Jerez volcado son los poemas de un hombre viejo, como él mismo se presenta. Y este “hombre grande” está atento a los ruidos del viento pero también a los de los otros hombres y mujeres: los poemas exploran las diversas modulaciones del sonido de una región. Sabemos bien, y estos poemas nos lo recuerdan, que la Patagonia hace mucho tiempo que dejó de estar vacía y contar la sola historia de los grandes terratenientes: las interminables mesetas, las montañas, los ríos y el mar son los habitantes primeros, y protagonistas indiscutidos de la vida en esa región, a quienes la voz del viento, las historias de los locos y mujeres de mala fama, los obreros de YPF o los mapuches acompañan.

Quien a esa tarea de registrar se encomienda debe dejar de lado toda grandilocuencia para poder colocarse en el lugar del testigo atento, del observador participante de las historias, voces y escenas ajenas, debe dejarlos hablar y no tanto hablar en su nombre. Así, cada poema se vuelve una pequeña escena, como la del partido de futbol del recuerdo, o una pequeña historia como la del depostador de carne o Jimmy el guiness record o Loly la mujer de mala fama o las tres viejas borrachitas. Un poco al modo de un buen western, aquí el desierto patagónico es escenario de historias, desplantes, delirios, crímenes e indios desplazados.

Además de las intensas imágenes de los poemas, lo más cautivante de este libro es sin duda su trabajo con la oralidad: en todos los poemas, algo o alguien nos susurra al oído o nos pega un grito y ese modo de hablar es su modo, como la viejita que nos cuenta que esas gallinas que yo sepa no eran de nadien/ andaban nomás sueltas. Hasta los paisajes en su mutismo se vuelven elocuentes por medio del poema que siempre ha sido un modo privilegiado de intentar traducir lo inefable.

sopla

suave rumor y a veces golpes
estremecidas chapas
soplan su suave llanto

aullaba mi perro en esas noches
el cerco de chapas crujía
con un hilo más agudo

arena en la boca de esas noches

latas volando por una pampa interminable
baldes de lata en semicírculos
golpeando los bordes de la casa

exhalación interminable/
oxígeno del mundo

sopla como un mar en la memoria
sopla aún el suave llanto
y las hojas de los sauces se agitan como sombras
verdes sombras de otro verde más lejano

cuándo tocaremos el fondo de tu tristeza

exhalación interminable/
oxígeno del mundo

sopla en mí tu suave llanto

sentada arriba de mis chapas
(monólogo de Eufemia)

tres días y tres noches arrastramos las chapas de un pozo de petróleo abandonado
no las robamos, se las pedimos al gobierno para hacer este rancho y los corrales.

tres días y tres noches arrastramos esas chapas viejas
arañando el lomo pelado de los cerros
el viento iba bailando encima de nosotros.

juan bautista que en paz descanse me dijo que en la noche
era mejor que durmiéramos encima de las chapas
así no las vuela el infeliz.

esa noche en los cerros soñé que me rajaba volando
y entresueños no me soltaba de mi chapa
andábamos arriba en lo oscuro como esos brujos

juan bautista pasaba volando y yo le gritaba
aterricemos en el mar
sigamos nuestra marcha navegando.

¡las cosas que una sueña!
cuando desperté tenía la garganta seca y aún estábamos
de noche

el viento bailaba su malaquín en el faldeo de los cerros
tu abuelo era un bulto tapado de arena/
parecíamos esas momias.

me quedé callada y lo dejé dormir,
el hombre estaría reventado,
respiraba con un resuello grueso de animal.

me quedé ahí sentada oyendo el viento
como triste
estábamos en ese borde que ahora le dicen el balcón del
paraíso
donde una ve el mar mezclado con el cielo

al rato empezó a clarear
yo veía el mar sentada arriba de mis chapas.

Otras voces (bis)

2011-02-15T19:13:00.005-03:00

Mi selección del mes de noviembre para Sur de Babel:

El Maldonado de Miguel Ángel Petrecca

En estos poemas de Miguel Ángel Petrecca la gran protagonista es la Buenos Aires de principios del siglo XXI. Quien la describe es un sujeto que la habita pero que se aleja de su objeto para poder observarlo como tal: esa mirada aparentemente distanciada construye una ciudad que se delinea a partir de la mixtura entre hacinamiento, contaminación sonora, pobreza, basura, vorágine de los medios de locomoción, turismo, naturaleza degradada y recuerdos. Esa ciudad, forjada por los capitales inmobiliarios y las afortunadas o desafortunadas políticas de espacio público de los sucesivos gobiernos es, además, un engranaje que engulle diariamente la fuerza de trabajo de sus habitantes y de los trabajadores que hacia ella se desplazan. El relato posible de la experiencia contemporánea en la ciudad se constituye en la suma de todos estos factores y momentos.

La megaurbe, tela de araña monstruosa y atractiva para inmigrantes y viajeros, implica la excitación casi insoportable de todos los sentidos. Es así que al registro minucioso e íntimo de las vivencias sensoriales que la ciudad le depara, el poeta le suma, por ejemplo, el registro de la llegada diaria de los trabajadores del conurbano a la Capital; nos muestra que del cementerio de la Recoleta ya hemos visto suficiente sus mausoleos y turistas pero poco a los trabajadores que lo mantienen; nos recuerda que hay más para ver de la ribera del río de la Plata que el Puerto Madero for export mientras que el arroyo Maldonado exhibe su destino triste de dios entubado y despreciado por los negocios inmobiliarios de Palermo y Belgrano, símbolos del “progreso” de la ciudad que se desdibuja y re dibuja constantemente. Y los poemas logran captar, en la combinación de estos elementos, los momentos fugaces de la escurridiza experiencia. Producto de esa combinación es también el manejo magistral del ritmo en los poemas: la música frenética de la ciudad se corresponde con una sintaxis que emula en su ritmo acelerado la vorágine de los vehículos pero también encuentra su lugar la música del pensamiento, una que propone un ritmo apocado contrastante con el afuera.

Ruido

Nada consigue por mucho tiempo
tapar el gran ruido de fondo,
la suma de voces que cediendo en la mezcla
su impronta individualidad conquistan a cambio
para el conjunto una suerte de protagonismo
tenue, el de una música sobreentendida,
a la que los intentos histéricos de excluir
cerrando ventanas, o aún contraponiéndole
de manera hostil nuestra propia música o ruido
solo consigue darle por contraste
aún mayor relevancia. es imposible
olvidarla y es tendencioso confundirla con
(o reducirla a) lo que en la superficie
a veces sobresale: sirenas de patrullas
y ambulancias y alarmas de autos,
o ladridos de perros desencadenados,
porque su verdadero carácter y forma
es el de envolvernos en un tono monocorde
y sin accidentes. eso que en un principio
en medio de la noche puede tomarse
por silencio pero donde se revela en seguida,
cuando al igual que los ojos a la oscuridad
se acostumbra el oído a su gris espectro sonoro,
un murmullo colectivo y apagado al que contribuye
cada cosa con su pequeño grano de arena,
moscas que zumban sobre las pilas de basura,
ratas que escarban y artefactos siempre encendidos,
junto con nuestras mismas voces y movimientos.

Verano

Desde la esquina donde algunos hombres
hicieron con basura y fuego hace un rato
una ceremonia llega ahora hasta su casa
el olor a plástico y madera quemados.
Al anecdotario del verano van a agregarse,
si hay tiempo, algunas hazañas más:
brindis en cadena y sobremesas sin fin,
discursos, cháchara y verso, pero después
la ropa liviana va a migrar al fondo de un placard,
y la vista de esas sillas en el patio,
en ronda, tal como quedaron al final
del último asado, va a proyectar de nosotros
una imagen irreconocible, ¿qué fue lo que se dijo
y con qué objeto? en el calendario
un círculo en birome entrevisto al pasar
le recuerda la proximidad de un cumpleaños.

Vetas relumbrantes y escurridizas como una anguila

Vetas relumbrantes y escurridizas como una anguila,
filones que corren bajo tierra en zigzag
sueña el minero y al despertarse aun olfatea
en el aire el tesoro deshecho con el sueño,
el seminarista eyacula dormido y el agricultor,
inquieto, divisa en el horizonte del sueño
colores que son sin duda para su cosecha
señal de ruina. patrullas municipales sigilosas anoche
fumigaron contra los mosquitos en el parque.
Mientras una ola polar se prepara hace días
para invadir la ciudad yo duermo destapado
dando vueltas en la cama, soñando con el río
turbio que corre entubado bajo mi calle.

como quien no ha perdido el desierto

2011-02-10T12:34:00.002-03:00

cementerio amarillo al borde del agua

Mientras cantas con la trompeta ronca de las
inemociones cargadas de las lágrimas del paisaje
desenvuelto por los trenes de los reyes guiados por
los ríos, aquí el velo de sangre duerme sobre los
arenales seguros de encantar a un cuerpo joven y
caliente junto al rumoreo nocturno de los caballos y
las fiestas cercanas a la orilla de la luna caída entre
las humillaciones más populares cercando el
camposanto de los hombres del hambre donde se
recomponen las más raídas y coléricas apariciones
-sin espacio- a ras de luna de ras y de agua detenida
en el milagro del terror -sin amor- todo todo roído
como antes de andrajos desafíos ojos hambrientos
amarillos de asesinatos no modernos no
contemporáneos a ras, a ras de agua podrida en su
pureza.
Sin embargo, yo estoy dormido como un indio que no ha
perdido el desierto.
¿Estoy moderno?
¿Estoy por irme adónde?
¿Oh, por abandonar la comarca e internarme en el mar?
¿O sólo al borde del mar?

Francisco Madariaga

(¡¡los maravillosos versos finales!!!)

Otras voces

2011-01-25T15:21:00.006-03:00

Selección de poesía del mes de octubre para el libro club Sur de Babel Cada mes, un poeta, un libro y una mini reseña mía.

París intramuros de Julieta Lerman

En el epígrafe que abre este primer libro de Julieta Lerman dice Marcel Proust que los lugares que alguna vez conocimos “no eran más que una delgada capa, entre otras muchas, de las impresiones contiguas que formaban nuestra vida de entonces” y que, por esto, son tan fugitivos e irrecuperables como los años. De ello se trata la primera parte de París intramuros, del intento desgarrado por rememorar a esa ciudad y las vivencias que acompañaron esa estancia en la capital francesa. En estos poemas, una mujer que ha conocido el amor en su propio idioma pero en una ciudad ajena busca deslindar las diferentes facetas de esa experiencia que la memoria se empeña en mostrar como una sola porque el recuerdo de una ciudad no es otro que el de las vivencias que allí hemos tenido: aquí la ciudad y el hombre se han vuelto una sola herida, un solo lugar perdido y la mujer una exiliada en todos lados que ya no se reconoce en su lengua materna ni en su ciudad de origen porque también de allí se ha retirado, como del amor, extrañada. Para quien siente el dolor de haber perdido algo que se ha vivido como ideal, todo lo demás se vuelve vulgar, demasiado usado y poco especial, nos dicen estos poemas. Y nos lo dicen con una sintaxis cuyo ritmo hace que en ningún momento la anécdota narrativa nos permita olvidar todo lo que la música maravillosa de los buenos poemas tiene para decir.

El libro se completa con una serie de poemas en donde la memoria indaga en una intimidad compartida y perdida con alguien amado y se cierra con unas postales de París, pequeñas instantáneas que encuentran en las escenas algo más que afán costumbristas propio de esos cuadros.

Selección de poemas:

No es necesario estar en París

para estar en París me quedé

en esa silla del aeropuerto abrazándote

caminando o sentada en alguna parte, caminaba tanto

corría siempre el último metro ahora se me escapa

encima de mí el mapa doblado

y desplegado mil veces, no alcanzo

a tomar con mis manos y a guardarlo

en un bolsillo de la mochila.

Tengo en los ojos puentes ríos calles recorridos

superpuestos palabras y tu mueca triste, oigo una música

un agua que desborda no puede aquietarse

en un recorte de tiempo y de equis

kilómetros cuadrados.

Me llevé todo lo que dejé y cada cosa

desprendida de mí suelta

caminando por ahí todavía

andándome de no sé qué modo mudo

entrecortado me llevé tus manos y ciudades

dentro de ciudades y las manos de otros

dentro de mis manos, las calles

caminaban delante de mí deslizadas

a historias posibles, lenguas

las veo vagar sonámbulas, me hablan en sueños

como una vida antigua despertando

en todo lo parisino.

No escribí poemas

se escribían solos mientras caminaba

por el Sena, Saint-Michel, el puente de Mirabeau

donde se mató Celan era mi puente

al río

quizás yo también me moría

había que zambullirse

en el poema caminaba

una página interminable de nombres en francés

que abro cada noche abro

traduzco al español

Tanto París entre nosotros y al final

lo que me queda de vos es tu manera

de hacer el mate, el agua

tibia primero

la bombilla después

tapando el agujerito, que no le entre yerba

“no le pongas yuyos ni azúcar” era una

de tus obsesiones.

un poema de

2010-12-21T20:42:00.001-03:00

Un poema de Niño cacharro de Mauro Lo Coco en el blog de Gog & Magog

Hoy y mañana

2010-11-26T12:59:00.004-03:00

Hoy a la noche con PLUP

Mañana sábado con Germán y las chicas de poesía manuscrita

planeta niño y zurdo

2010-11-15T00:02:00.005-03:00

Plutón, el planeta niño y zurdo
Presentación del libro Plutón canta de Cecilia Eraso en la Feria del Libro de Santiago

Por Pablo Paredes M.

Agradezco la invitación de la Embajada Argentina en Chile para presentar el libro de Cecilia, agradezco a ella también el voto de confianza y celebro el que los extraños pescados que alguna vez comimos a orillas del Paraná hayan devenido en este encuentro, acá, en donde no pueden haber ni peces ni buques en el río. Quiero abrir con un pequeño panorama o más bien pequeñísimo diagnóstico de las actuales producciones poéticas en los actuales contextos de ambos países. Me parece que los puentes entre la poesía reciente argentina y la poesía reciente chilena, necesariamente, deben entenderse y desplegarse como túneles, sabiendo claro que los túneles no se despliegan sino que se cavan y que en ese agujerear uno puede ir encontrándose con muertos y animales que ni Dios se ha enterado de que existen; y además, siendo esta la característica más interesante, se puede salir a la luz por un lugar que no se esperaba. Aceptando la metáfora, podemos encontrar dos túneles: el hecho desde Argentina hacia acá que aparece sobre una épica neobarroca cuya guerra no logra ver del todo; y el cavado desde Chile hacia Argentina que emerge sobre una letanía de un cotidiano en donde rutina y tristeza se confunden, y en donde el autor chileno, por lo general, no sabe hablar y en muchos casos tampoco entender. Existen además unos cruces en el habla de ambos países que son materia profunda de mi interés. Hay alguna razón para que lo que vive en el habla política discursiva de la Argentina tienda a no habitar en su lírica más contemporánea y una razón –o varias claro- para que el habla de la lírica chilena reciente no habite en la discursividad política actual del país. Grafico. Recuerdo haber participado hace unos años en la marcha de apoyo a la presidenta Cristina Fernández mientras al otro lado de la ciudad se manifestaban los poderosos de la agricultura. El caso es que el orador del acto en el que estuve junto a la poeta chilena Begoña Ugalade, fue Néstor Kirchner, a quien cito evidentemente no por casualidad pues el respeto y el cariño nada tienen que ver con aquello. La retórica que utilizó fue una retórica cancelada de la discursividad chilena público-masiva en el contexto de la postdictadura. El par de chilenos tuvimos la rara impresión de estar adentro de un documental de la Unidad Popular aunque sin sentirnos viajeros en el tiempo. Después de eso nos tomamos unas cervezas y hablamos de la ausencia de esa musicalidad en Chile y cómo eso daba cuenta de la ausencia de un “Gran Proyecto de Chile” y cómo esto era perfectamente funcional a la lógica del neoliberalismo. Después pensamos en que esa habla se había ido a vivir en la poesía y que ahí esperaba su regreso a los megáfonos ensayando mientras en las bocas de Zurita, Cuevas, Ilabaca, Neira, Hernández o Saavedra. Luego de eso nos hicimos la pregunta que resulta la más pertinente para esta presentación ¿por qué está habla amplificada no vive en la poesía argentina; por qué este cruce del habla de ambos países?

En las respuestas posibles es en donde me interesa particularmente el libro de la poeta argentina Cecilia Eraso. No porque se trate de un momento chileno de la lírica argentina, lo que por sí mismo no lo considero ningún mérito, sino porque de cierta manera me parece escrito en el túnel, o si se prefiere, bajo el peso de Los Andes y, sin embargo, hablando del Cielo profundo que no es Celeste.

Plutón canta es un libro que mantiene la cadencia que caracteriza a parte importante de la nueva creación poética argentina, sin embargo, se abre a un espacio de pre épica, de pre estallido que resulta anómalo y distinto de la generalización de ambas escenas nacionales. Viene la rabia, es un verso que Cecilia no escribe, pero que, sin embargo, aparece y reaparece en las entrelíneas de este texto, como por ejemplo cuando la hablante se enfrenta al misterio del guaraní, a su hostilidad fundada en la indescifrabilidad y ubicado además como un poder dentro del no-poder, es decir el extraño momento del vecino inmigrante pobre. Cito:

dicen en guaraní,
guarangadas que no entiendo;
ahora me veo mirándolos, escondida la mano
ansiosa retorciendo la cortina, es que la ira
se me viene creciendo de impotencia,
y se me va a terminar saliendo por el estómago,
negra como una lengua bacteriana, una que abrace
el mundo y lo infecte hasta caer rendido a mis pies

Por otro lado, si bien la autora se ha referido al título de su obra, escondiendo ligeramente la mano, para mi resulta muy claro el campo de tensiones sobre la que se para o el marco tensional que el título le entrega al texto total. Digamos que Plutón cumple una función astrológica en la medida que es planeta, por lo tanto, su degradación a planetoide, o planeta enano, lo desastrologiza a partir de una convención astronómica. (Recordemos el caso del el signo Ofiuco que intentó hace un tiempo instalarse como una como nueva contratación del Horóscopo). Volvamos, qué pasa con los designios del planeta Plutón cuando Plutón no es más plantea. O si se me permite una bajada a tierra, cómo hablamos del amor de una madre cuando se descubre que la madre tiene un hueco a la izquierda de su pecho. Cito al poema “de este modo Plutón transita”:

qué afán el de la paz diligente,
reposo en el camino y perfección en el cambio,
órbita elíptica cuyos elementos móviles
se retiran con un rastro de petróleo:
ese que premia condenando, que se hunde
en el vacío gaseoso, en la maraña fundante
y arcaica del inicio de las cosas

Plutón canta constituye así una pre violencia, o el terreno para la violencia constituido por una musicalidad tramposa, cuestión que es mérito de la poeta que logra falsear estados para ir instalando la posibilidad de violencia, el futuro ataque como algo sagrado en la medida que es inevitable, de la misma manera cómo es inevitable la tiranía de Segismundo o la noción de natural llegada del Socialismo que tanto espantaba al pobre Gramsci. Cito finalmente: plutón decreta y habrá que acatar mandato/ de final de fiesta y surgimiento a la superficie/ de la parte luchadora.

Este libro me parece es tanto un homenaje a Plutón como una burla, en la medida que entendemos a ese Plutón como el sujeto que circula en órbita elíptica, casi como planeta, de cierta manera como la caligrafía de un zurdo en un curso de niños diestros. Cuánto odian los diestros a los zurdos, cómo quisieran en el fondo de sus corazones que no escribieran con esa mano torpe, cómo quisieran que lo que se escribe con la izquierda no sea considerado, técnicamente, como escritura, sino sólo como escritura enana. Es de cierta forma este texto una pequeña historia del degradado, pues esta degradación es la que constituye el territorio para esa rabia futura. El libro de Cecilia Eraso opta por otra furia, una que de este lado del la cordillera poco comprendemos y que sólo podemos ver desde el ojito del túnel. Sus textos se mueven hacia el Big Crunch, mientras que acá nos movemos con el Big Bang. Aunque claro tanto uso que hago de la palabra “nosotros” y “ellos” en vez de hablar de frentón de mi yo y su tú podría estar curvando el tiempo, claro más por falta de profundidad que por asuntos de ecuaciones astronómicas. Lo que quiero decir acá, es que para mí resulta misteriosa esta fuerza de implosión de Eraso cuando por acá todo ha sido explosión, creer en la expansión permanente de la furia. Pero claro hay un hecho innegable en el universo de “Plutón Canta”: todo viene de vuelta, todo se concentra, todas las cosas se harán una semillita negra, todos los niños argentinos se concentrarán en un solo cuerpecito y ese cuerpecito reventará.

{Muchas muchas gracias, Pablo}

Caracas

2010-11-12T18:49:00.004-03:00

Mira qué grande
cómo las avenidas lamen los hocicos de los aeropuertos.
Mira esta ciudad de historia nueva, de mujeres y hombres nuevos.
Dime si no es grande.
Caminamos frente a los edificios, les rezamos,
les pedimos la eternidad, la chispa de la locura. Les debemos
la espiral negra de los estacionamientos, los cincuenta motores
que cada mañana nos elevan con sus ladridos perfectos.

Mira qué grande. Cómo me gusta esta ciudad.

En San Francisco me cansé de la misma sonrisa idiota
repetida en todos los rostros.
Nueva York es un espanto agotador,
un martilleo cruel en las costillas.
Ni en Buenos Aires, ni en Bogotá, ni en Madrid, vi árboles tan saludables.
Barcelona es un mito, una ciudad simulada,
un pasillo de bohemios malnacidos que se ahogan en el mar.

Yo amo el amor asesino de los motorizados, los taxis piratas,
el temblor agridulce de los camiones de basura a las 12 de la noche.
Amo el aire acondicionado de las salas de espera
(su rumor de basso continuo), el llanto áspero de los bebés,
el estruendo de los patios a la hora del almuerzo.
Amo las braguetas abiertas de los mendigos en las ferias de comida,
el himno pastoso de la mugre,
las oficinas inflamadas y transparentes cual supernovas
que nublan el vacío como el halo amarillento
de los postes de luz.

[continuar leyendo] a Santiago Acosta, en PLUP

Cotidiano

2010-11-02T16:20:00.005-03:00

II

Fluye la noche líquida
y el pan se dispone

a la derecha
la taza
en el centro
el plato

así
temprano
entre ambos
escriben lo que viene.

III

Hacer camino
buscar/entregar/pagar/hablar con
hacer el papel
―y deshacerlo si es posible―

después
regresar al hábitat natural.

Miguel Ángel Hernández, uno de los venezolanos que editamos en PLUP

Festival Salida al mar 2010

2010-10-17T00:20:00.003-03:00

en busca de

2010-09-30T17:30:00.002-03:00

las cosas que llevo perdidas/ las cosas que me propongo recuperar:

las siestas que asaltan cuando ya no se puede soportar la plenitud de silencio y los ojos llenos de sol (estoy leyendo Villa Negra de Jaramillo, un verso de ese libro me trajo de vuelta esta experiencia)

leer en mi casa, sentada en algún tipo de sillón confortable

las ganas de permanecer en mi casa, haciéndome café a mi gusto

las tardes con la mente en blanco, planchando quizás mientras miro por la ventana

el placer del canto del zorzal que levemente se vuelve crispación

los amantes del interín

2010-09-09T10:00:00.001-03:00

During one slip of the tongue
there is big bang and total entropy
from red giants to white dwarfs
the whole scale
of cosmic dimensions are falling
from my mouth
in the description of a kiss
of the interimlovers

of the interimlovers
in the interim

between microphone and macrocosm
between genesis und sixsixsix
inbetween and on the bttom of the sea
between plankton und philosophy
between semtex and utopia

there they are
the interimlovers

in their communal mouth
lives a hummingbird
with each beat of its wings
too swift for the eye to see
cultures flourish and perish
whole continents vanish
I wade through the filth of mighty
metaphors
meta, meta, meta by metre
with gestures far too wide
for the interimlovers

the interimlovers
are lovers in the
INTERIM

between temporary and tempura
between tightrope and sabre dance
between chaos and with no course at all
between semtex and utopia
there they are

the interimlovers
right there in each others arms

in the course of just one winking beat of an eye
thirstily devour
the last drop of light
they are not there yesterday
and tomorrow not yet
the lovers
the interimlovers
they are not there yesterday
and tomorrow not yet
the interimlovers
they are not there yesterday
and tomorrow not yet
es gibt sie gestern nicht mehr
und morgen noch nicht

colores

2010-09-05T19:07:00.004-03:00

Eu lego aos meus amigos

Testamento

Um azul cerúleo para voar alto.
Um azul cobalto para a felicidade.
Um azul ultramarino para estimular o espírito.
Um vermelhão para o sangue circular alegremente.
Um verde musgo para apaziguar os nervos.
Um amarelo ouro: riqueza.
Um violeta cobalto para o sonho.
Um garança para deixar ouvir o violoncelo.
Um amarelo barife: ficção científica e brilho; resplendor.
Um ocre amarelo para aceitar a terra.
Um verde veronese para a memória da primavera.
Um anil para poder afinar o espírito com a tempestade.
Um laranja para exercitar a visão de um limoeiro ao longe.
Um amarelo limão para o encanto.
Um branco puro: pureza.
Terra de siena natural: a transmutação do ouro.
Um preto sumptuoso para ver Ticiano.
Um terra de sombra natural para aceitar melhor a melancolia negra.
Um terra de siena queimada para o sentimento de duração.

Maria Helena Vieira da Silva

(traduce Celeste)

Yo lego a mis amigos:

Testamento

Un azul cerúleo para volar alto.
Un azul cobalto para la felicidad.
Un azul ultramarino para estimular el espíritu.
Un bermellón para que la sangre circule alegremente.
Un verde musgo para apaciguar los nervios.
Un amarillo oro: riqueza.
Un violeta cobalto para el sueño.
Un rojo garanza para dejar oír el violoncelo.
Un amarillo barife: ciencia ficción y brillo; resplandor.
Un amarillo ocre para aceptar la tierra.
Un verde veronés para la memoria de la primavera.
Un añil para poder afinar el espíritu con la tempestad.
Un naranja para ejercitar la visión de un limonero a lo lejos.
Un amarillo limón para el encanto.
Un blanco puro: pureza.
Tierra siena natural: la transmutación del oro.
Un negro suntuoso para ver a Tiziano.
Un tierra de sombra natural para aceptar mejor la melancolía negra.
Un tierra de siena quemada para el sentimiento de duración.

(texto encontrado entre los papeles de M. Helena Vieira de Silva después de su muerte, donde nos transmite que "la convicción de los colores, simple materia pigmentada, contiene al fina todo el arco iris del que la vida está compuesta")

juventud

2010-09-01T20:11:00.001-03:00

Oliver

2010-08-20T02:03:00.001-03:00

Hay más que ver

Todos regresan a estas tierras por fiestas,
para enterarse si es que aún no estamos
muertos o para evocar la entraña familiar, con
mayor lástima cada vez. E inevitablemente
surgen las comparaciones, y todos hemos
hecho el bien, y hemos seguido nuestro send-
ero trazado intensamente comprometidos
hasta despedirnos y todavía perdernos, cauti-
vos en el recuerdo del amor.

Cada año regresas

Oliver Glave Raggio vía PLUP

Plegaria escrita por encargo

2010-08-10T21:37:00.000-03:00

Preghiera su commissione

Ti scrive un figlio che frequenta
la millesima classe delle elementari.

Caro Dio,
è venuto un certo signor Homais a trovarci
dicendo di essere Te:
gli abbiamo creduto:
ma tra noi c'era uno scemo
che non faceva altro che masturbarsi,
notte e giorno, anche esibendosi
davanti a fanti e infanti, ebbene..
Il Signor Homais, caro Dio, Ti riproduceva punto per punto:
aveva un bel vestito di lana scura, col panciotto
una camicia di seta e una cravatta blu;
veniva da Lione o da Colonia, non ricordo bene
E ci parlava sernpre del domani.
Ma tra noi c'era quello scemo che diceva che invece Tu
avevi nome Axel..
Tutto questo al Tempo dei Tempi.

Caro Dio
liberaci dal pensiero del domani.
E del Domani che Tu ci hai parlato attraverso M. Homais.
Ma noi ora vogliamo vivere come lo scemo degenerato,
che seguiva il suo Axel
che era anche il Diavolo: era troppo bello per essere solo Te.
Viveva di rendita ma non era previdente.
Era povero ma non era risparmiatore.
Era puro come un angelo ma non era perbene.
Era infelice e sfruttato ma non aveva speranza.
I'idea del potere non ci sarebbe se non ci fosse l'idea del domani;
non solo, ma senza il domani, la coscienza non avrebbe giustificazioni.
Caro Dio, facci vivere come gli uccelli del cielo e i gigli dei campi.

vía el maravilloso blog Ignoria

parole, parole

2010-08-08T01:25:00.004-03:00

Me hicieron una mini entrevista los muchachos de la editorial Mancha de aceite, con Walter como frontman (Gracias Walter) ¡Contesté un montón de preguntas sobre libros!

(a ver qué opinan de lo que dije)

este viernes: noche de chicas

2010-08-03T22:08:00.000-03:00

dos de Celan

2010-07-26T22:57:00.001-03:00

LA ARENA DE LAS URNAS

De verde herrumbroso es la casa del olvido.
Ante cada una de las puertas batientes azúlase tu juglar decapitado.
Para ti toca el tambor de musgo y vello amargo del pubis;
con el dedo llagado del pie tu ceja pinta en la arena.
La dibuja más larga de lo que era, y el rojo de tu labio.
Llenas aquí las urnas y cenas tu corazón

CUALQUIER PIEDRA QUE LEVANTES

Cualquier piedra que levantes —
tú descubres
a aquellos que necesitan el abrigo de las piedras:
desnudos,
ya renuevan el entrevero.
Cualquier árbol que derribes —
tú construyes
el lecho sobre el cual
las almas se amontonan y amontonan,
como si no se raleara
también este
Evo.
Cualquier palabra que tú hables —
la debes
al destrozo.

mañana x 2

2010-07-14T18:16:00.002-03:00

Batuque

2010-06-17T16:15:00.001-03:00

(...)
batuque
cuando el mundo quede desnudo y tostado
como la matriz calcinada por los grandes soles
del amor
batuque
cuando el mundo sea sin búsqueda
un corazón maravilloso en que se estampe el de-
corado
de las miradas hechas pedazos
por vez primera
cuando las querencias lleguen a atrapar a las estrellas
cuando el amor y la muerte sean
una misma serpiente coral enroscada a un brazo
sin ajorca
sin hollín
sin densa
batuque del río en crecida de lágrimas de cocodrilos
y látigos a la deriva
batuque del árbol de serpientes de los bailarines
de la pradera
rosas de Pensilvania miran a los ojos la nariz las
orejas
a las ventanas de la cabeza serrada
del ajusticiado
batuque de mujer de brazos de mar y cabellos
de manantial submarino
la rigidez cadavérica transforma los cuerpos
en lágrimas de acero
todos los fantasmas frondosos forman un mar de
yucas azules
y armadías
todos los fantasmas neuróticos se han
desbocado
batuque
cuando el mundo sea, de abstracción, seducida,
de brotes de sal gema
los jardines del mar
por primera y última vez
un mástil de carabela olvidada arda almendro del
naufragio
un cocotero un baobab una hoja de papel
un rechazo en casación
cuando el mundo sea una mina a cielo abierto
batuque
cuando el mundo sea una pasarela
mi deseo
tu deseo
conjugados en un salto en el vacío respirado
al alero de nuestros ojos afluyan
todo el polvo de los soles poblados de paracaídas
de incendios voluntarios de oriflamas de trigo rojo
batuque de los ojos podridos
batuque de los ojos de melaza
batuque del mar doliente abrumado de islas
el Congo en un salto de sol levante pendiente de
un hilo
pozal de ciudades sangrantes
manojo de toronjil en la noche violada
batuque
cuando el mundo sea una torre de silencio
en que seamos la presa y el buitre
todas las lluvias de loros
todas las dimisiones de chinchillas
batuque de trompas partidas de párpados de aceite
de chorlitos reales virulentos
batuque de lluvia que se extingue finamente hendida
de orejas enrojecidas
purulencia y vigilancia
Habiendo violado hasta la trasparencia el sexo
estrecho del crepúsculo
el gran negro de la mañana
hasta el fondo del mar de piedra reventada
atenta a los frutos del hambre de las ciudades
trabadas
batuque
¡Oh! Sobre el íntimo vacío
--chorreante chorreado—
hasta la rabia del lugar
¡las prescripciones de un sangre severa!

Aimé Cesaire

tres versos finales envidiables

2010-06-13T22:24:00.001-03:00

Me pregunto

Definitivamente este es mi rostro de hoy.
Ojeras marcadas, pelo desparejo;
los labios hinchados. Nada más.
Me pregunto, porque puedo hacerlo,
cómo será tu rostro de hoy;
mientras tu corazón late al revés,
hace ya cuatro años
bajo la tierra.

fabián casas

Festival

2010-05-31T12:03:00.005-03:00

Este viernes 4 -a las 20hs puntual- voy a leer poemas junto al amigo Charly Gradin y nos va a acompañar el músico Javi Punga, platense él, en el Centro Cultural Recoleta. Será en Ciudad Emergente y sí, por si a alguien le interesa, me conflictuó aceptar algo que provenga de este "gobierno".

Weezer - Island In The Sun

2010-05-24T00:26:00.000-03:00

sobre plutón canta

2010-05-16T03:21:00.002-03:00

La debilidad, el llanto, es manantial para la palabra iracunda, para los golpes hay trapos que frenan el sonido. Estos versos potentes y enojados contienen la violencia en un estado previo al estallido: “(…) como si existiera/ un cajoncito en que habita la cordura / y, de pronto, se rompiera.” Revelan la normalidad con extrañeza, esa rutina que nunca llega a ser cuerda, que acumula gestos típicos, “esta tierra disruptiva que no sale de su asombro”, y se pregunta por el futuro de “los eternos previsibles en que estamos convertidos”. Continuidad, repetición, finitud y eternidad. Grandes temas que crecen desde lo microcósmico. Plutón rige la mirada de ella en la pantalla. El universo corresponde a la experiencia personal que es inmensa en su pequeñez.

algunas de las palabras que dijo Inés de Mendonça en la presentación de mi libro y que pueden leerse completas en El interpretador.

the cheap poet

2010-05-11T01:27:00.000-03:00

leer el romanticismo

2010-05-06T20:58:00.003-03:00

siempre me fascinaron los románticos alemanes, desde el principio.

todo lo que encuentro sobre ellos y de ellos procuro leerlo y lo más impresionante es que la mayor parte de los textos de pensadores sobre el movimiento alemán que he leído no los entiendo en absoluto (y el Absoluto es palabra adecuada acá)

y ese dejo de irracionalidad en la tarea toda -que se nutre de mi pobrísimo manejo de la filosofía-, tarea de lectura en la cual, sin embargo, a veces consigo obtener atisbos de comprensión, es mi modo más romántico

"No le pido a Dios que cambie nada en los acontecimientos, sino que me cambie a mí en relación con las cosas, que me dé el poder de crear a mi alrededor un universo que me pertenezca, de dirigir mi sueño eterno en lugar de sufrirlo" -Gerard de Nerval- (citado por Albert Béguin)

yo no se lo pido a Dios -quizás a mi dios interior- pero qué afán...

Limay

2010-04-24T23:27:00.001-03:00

mi querido Limay en otoño (mi querido padre, el fotógrafo)

plutón canta

2010-04-19T13:42:00.002-03:00

ya anda por ahí

presentación: plutón canta

2010-04-08T13:06:00.001-03:00

Va a ser una noche especial, con invitadas de lujo y textos preparados para la ocasión. Elegante sport: ¿te lo vas a perder?

sesentas

2010-04-06T21:37:00.001-03:00

www.elinterpretador.com.ar

1+1=2

2010-03-29T12:23:00.002-03:00

volví a la carga con plutón, igual que el hubble, pero mi plutón canta: en abril, producido por la funesiana

ya salió

2010-03-25T01:16:00.007-03:00

fijate ACÁ

2010-03-23T00:55:00.001-03:00

vengo pensando en gorriones

Uno de Battilana

2010-03-17T21:37:00.002-03:00

Signos

Con las letras de las palabras, ordena el
mundo. Pero el mundo está hecho de materias,
de desvíos, de bloques irrespirables. En ese
afán de que las cosas se acomoden a su percep-
ción, se halla, insensato a los signos del
mundo.

en El lado ciego

link

2010-03-01T02:05:00.001-03:00

uno de los poemas que leí el sábado en lo de Cecilia Pavón

Este sábado

2010-02-24T22:27:00.002-03:00

Los espero: voy a leer poesía en casa de Cecilia Pavón, con la anfitriona e Inés Acevedo.

se viene

2010-02-13T21:08:00.001-03:00

Adelanto de Isolario

límites

2010-01-27T12:52:00.001-03:00

tungsteno el rojo de las plantas
iluminando el árido camino,
combustiones hacia el hondo
incomprensible
paredón del límite:

es el mundo

2010-01-23T22:08:00.003-03:00

Lúgubre es el sol de la lucidez. Y no me vengan con que permite ver tan bien. Por favor. Apenas se ve la tiniebla que la lucidez se jacta de señalar

Marcelo Cohen: Casa de Ottro

zefalonia

2010-01-20T00:00:00.003-03:00

existe un mundo adentro, transcurre bajo el ala
compasiva de lo visto pero es otro;
se debate entre imaginación y fantasía
pero es más una cajita de madera con aromas,
una selva de caracteres inconclusos, una mancha
de plaga que
horada y
horada y
se hunde en lo recóndito
de lo inexistente

due mila dieci

2010-01-07T23:12:00.002-03:00

Acabo de volver de vacaciones de acá. Me llevé El Gualeguay de Juanele. Nunca empecé a leer el poema, me la pasé fumádome la introducción. Pensé muchas cosas feas sobre nosotros los críticos y nuestra necesidad de hacerle sentir al lector que nuestra mediación es indispensable. Ahora trataré de leer el poema una vez más, y espero que el prólogo extenso no haya sido en vano.

También espero que el 2010 los haya encontrado unidos

poema de fin de año

2009-12-27T17:00:00.005-03:00

Ars poética

(Santiago Pintabona)

Intuitivo el que mirando comprende
si ya se ha captado a sí mismo también
y al lírico silencio de siempre

cuando están
seguimos
anotando en la piel

él y yo
los dos estamos escarados de tanto ver
pasar caballos del camino

miro que van conmigo y presiento
que el rendimiento supera al castigo
de no saber de lo que estamos hablando

allí comienza el homenaje
antes aún
de la crin azul de los caballos

nada del arte se comprende
se resiste

para siempre
eso es
adentro de él.

me regalo un ars poética ajena que me calza como un guante estético

(vía el blog de Pintabona: La escritura)

2009-12-04T12:29:00.001-03:00

camino enérgica
por el borde exacto
de un pentagrama incomprensible

ángel del rock, oídos absolutos
¿y si fuera yo
ese ángel?

2009-11-25T17:12:00.003-03:00

a Valeria Meiller, Javiera Pérez Salerno y Anahí Bravo

una taza de porcelana blanca y celeste

se regaló al matrimonio consumado:

el borde cascado, la cuchara en ella

demasiado grande las florcitas chinas demasiado

chicas; hay de las que heredan su vajilla hay

quienes la sueñan, otras tenemos lo que resta si

reunimos

nuestras tazas

rejuntamos nuestras lozas

¿seremos todas juntas una feria

de proyectos de familias?

zefalonia

2009-11-22T16:49:00.002-03:00

reunited

2009-11-02T23:41:00.001-03:00

patton es dios

2009-10-04T20:16:00.001-03:00

Achatarse los ojos con las desdichas
hasta que
se vuelvan calcos despegarlos y
colocar allí donde crea usted que
corresponda
Y hacer que las cosas miren
y entiendan
de calamidades

identitytytyt

2009-08-31T13:24:00.002-03:00

¿Vos en nombre de quiénes hablás? ¿En nombre de qué?¿Hablás como poeta/docente/mujer/ argentina/pequeño burguesa/del interior? ¿Hablas en nombre de otros? ¿Tenés un yo colectivo, sabés cómo sería, qué se sentiría? Vos, periodista, ¿estás seguro de que hablás como individuo y no como mero instrumento del grupo?

¿Vos, gato, flor de santa rita, viento zonda, llovizna?

descartables

2009-08-28T00:16:00.002-03:00

algo que decir sobre el tendal de pañuelitos blancos de la nariz lagrimeante que amenaza con tomar vida, forma propia, que no quiere saber nada con dejarse someter: un cuerpo que es todo lo desobediente que no es yo

adelgazamiento del yo

2009-08-23T21:50:00.002-03:00

me estoy cansando del Yo: tiendo al yo que se manifiesta sin necesidad de estar marcado en el discurso

exploración del silencio-parte 2

2009-08-17T15:31:00.000-03:00

2009-07-28T13:52:00.003-03:00

Tomar partido por las cosas igual a tener en cuenta las palabras.
Ciertos textos tendrán más de lo primero en la aleación, otros tendrán más de lo segundo...poco importa. Es necesario que exista, en todo caso, lo uno y lo otro. Si no, es imposible

Francis Ponge en El silencio de las cosas

surrealistas argentinos

2009-07-11T14:33:00.002-03:00

VIRGEN (lat. virgo) f. Especie de cocodrila de la India. Suele tener seis metros de largo

POETA (lat. poeta) m. Instrumento óptico con dos tubos provisto de cristales graduables para ver a distancia// Monstruo marino del que habla el libro de Job y que los Santos Padres consideran en sentido moral como enemigo del alma// "Zool". Dícese de ungulados que tienen la trompa prensil"

Llinás y Molina, en la revista A partir de cero, citados por Paco

ceneri di pier paolo

2009-07-04T19:23:00.002-03:00

la muerte de Pier Paolo revisitada

para seguir el camino del héroe mítico

2009-06-19T20:40:00.000-03:00

predicción

2009-06-19T01:08:00.000-03:00

sobre el alma que respira de las olas,

en el punto que elijamos como eje

cada una de las cosas imposibles bautizadas

pelusitas en los aires, basuritas en los ojos,

un mandala

incomprensible, más de mucho mucho

más de lo cumplido, recelo de todo:

-deja de oír, desaparece el mundo, cierra

los ojos, lo controla todo; no lo hace y

todo es una tierna infancia, un espíritu de

olas, las pelusas retornando a donde

corresponde, un apolo triste y ordenado:

su forma del mundo

Para aplacar la cólera de los enemigos

2009-06-06T14:22:00.002-03:00

"Inclinen sus pies con polen. Inclinen sus manos con polen. Inclinen la cabeza con polen. Entonces sus pies son polen, sus manos son polen, sus cuerpos son polen, su mente es polen, su voz es polen. La huella es hermosa. Quédense quietos"

(leyenda Navajo, en el libro de Campbell, el héroe de las mil caras)

interblogeo 2

2009-05-12T14:42:00.002-03:00

una rareza vía punkipelus:

Heiddegger leyendo a Hölderlin

[dichtung]

interblogeo

2009-05-02T11:06:00.002-03:00

descubrí a un poeta polaco que me encantó en el blog de Mario Arteca: pasen y vean a Arno Wolica

novedades

2009-04-17T21:08:00.001-03:00

me paso el tiempo ACÁ

2009-04-02T23:47:00.000-03:00

2009-03-09T11:10:00.000-02:00

la vida en agua oscura, marea baja

del mundo, lo que es, saben las islas

2009-02-21T16:43:00.001-02:00

los pluviales son venecias tristes, los puentes

rotos de las segovias desconocidas: qué esperan

para buscarme acá, de mi lado de la isla.

música

2009-02-13T10:59:00.001-02:00

Yo en el Río

2009-02-07T19:39:00.003-02:00

www.supleyorio.blogspot.com

2009-01-30T12:10:00.001-02:00

lirismo de verano (I)

2009-01-16T12:00:00.003-02:00

al lado del árbol de las bellas flores rosas que muere lentamente

hace unos cuantos años ya, papá plantó un fresno joven

del cual se enorgullece, que ha llegado a ser más grande que el antiguo

árbol coqueto pero igual se empeña en la nostalgia por ese que no fue

Nena Mistral

2009-01-13T12:54:00.002-02:00

*gracias Sol B., alias Nelly...

2009-01-01T18:15:00.000-02:00

un año más

Lectura de verano

2008-12-28T17:21:00.002-02:00

El haiku más hermoso de Basho, según Yourcenar:

Su muerte próxima
Nada la hace prever
En el canto de la cigarra.

(extraído de un bello regalo de cumpleaños que recibí de Nu)

2008-12-20T16:55:00.000-02:00

¿Y ahora qué?

2008-12-15T13:58:00.000-02:00

Paranoid android

2008-12-14T02:43:00.001-02:00

Please, could you stop that noise I'm trying to get some rest
from all the unborn chicken voices in my head

La fuga

2008-12-11T18:35:00.000-02:00

de Gabriela Mistral

Madre mía, en el sueño
ando por paisajes cardenosos:
un monte negro que se contornea
siempre, para alcanzar el otro monte;
y en el que sigue estás tú vagamente,
pero siempre hay otro monte redondo
que circundar, para pagar el paso
al monte de tu gozo y de mi gozo.

Mas, a trechos tú misma vas haciendo
el camino de burlas y de expolio.
Vamos las dos sintiéndonos, sabiéndonos,
mas no podemos vernos en los ojos, y no
podemos trocarnos palabra,
cual la Eurídice y el Orfeo solos,
las dos cumpliendo un voto o un castigo,
ambas con pies y con acentos rotos.

Pero a veces no vas al lado mío:
te llevo en mí, en un peso angustioso
y amoroso a la vez, como pobre hijo
galeoto a su padre galeoto,
y hay que enhebrar los cerros repetidos,
sin decir el secreto doloroso:
que yo te llevo hurtada a dioses crueles
y que vamos a un Dios que es de nosotros.

Y otras veces ni estás cerro adelante,
ni vas conmigo, ni vas en mi soplo:
te has disuelto con niebla en las montañas,
te has cedido al paisaje cardenoso.
Y me das unas voces de sarcasmo
desde tres puntos, y en dolor me rompo,
porque mi cuerpo es uno, el que me diste,
y tú eres un agua de cien ojos,
y eres un paisaje de mil brazos,
nunca más lo que son los amorosos:
un pecho vivo sobre un pecho vivo,
nudo de bronce ablandado en sollozo.

Y nunca estamos, nunca nos quedamos,
como dicen que quedan los gloriosos,
delante de su Dios, en dos anillos
de luz, o en dos medallones absortos,
ensartados en un rayo de gloria
o acostados en un cauce de oro.

O te busco, y no sabes que te busco,
o vas conmigo, y no te veo el rostro;
o en mí tú vas, en terrible convenio,
sin responderme con tu cuerpo sordo,
siempre por el rosario de los cerros,
que cobran sangre por entregar gozo,
y hacen danzar en torno a cada uno,
¡hasta el momento de la sien ardiendo,
del cascabel de la antigua demencia
y de la trampa en el vórtice rojo!

Yo Robot

2008-12-03T01:41:00.002-02:00

www.labardajuguetes.blogspot.com

Gente común

2008-11-29T12:42:00.003-02:00

Chaco, in memoriam. Dedicado a Sol y Javi (y todos los que me tuvieron que escuchar cantar camino al bar Carpo de Resistencia)

representación de engranajes

2008-11-13T14:02:00.004-02:00

llorosos los ojos que miran la pantalla inmóvil,

la imagen del animal muerto abatido

por los escopetazos en el momento cúlmine

de su rebelión y de tan vista sin embargo

fastidia al corazón con la carga de las moscas

como un viento colmado de basura y hojas

secas, la evasión de las ideas borra

como un envoltorio de alfajor esa emoción, la del

momento congelado el tenedor quieto en la mano

y ya no poder comer por la urgencia del llanto

contenido el bocado suspendido el vendaval

de las ideas que se lleva todo resto sensitivo y trae

en cambio las hojitas

crujientes de las asociaciones y las

resonancias políticas del hecho, no es

imposible llorar por estas muertes,

Hiperión a Belarmino

2008-11-10T22:01:00.003-02:00

"A menudo alcanzo esa cumbre, Belarmino. Pero un momento de reflexión basta para despeñarme de ella. Medito, y me encuentro como estaba antes, solo, con todos los dolores propios de la condición mortal, y el asilo de mi corazón, el mundo eternamente uno, desaparece; la naturaleza se cruza de brazos, y yo me encuentro ante ella como un extraño y no la comprendo.
¡Ojalá no hubiera ido nunca a vuestras escuelas! La ciencia, a la que perseguí a través de las sombras, de la que esperaba, con la insensatez de la juventud, la confirmación de mis alegrías más puras, es la que me ha estropeado todo.
En vuestras escuelas es donde me volví tan razonable, donde aprendí a diferenciarme de manera fundamental de lo que me rodea; ahora estoy aislado entre la hermosura del mundo, he sido así expulsado del jardín de la naturaleza, donde crecía y florecía, y me agosto al sol del mediodía.
¡Oh sí! El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona, y cuando el entusiasmo desaparece, ahí se queda, como un hijo pródigo a quien el padre echó de casa, contemplando los miserables céntimos con que la compasión alivió su camino."

Friedrich Hölderlin, Hiperión

glosas

2008-11-06T15:36:00.003-02:00

¿Qué es lo que hace de una órbita un planeta y de este un recorrido?

¿Cuánto tiempo más puede llevarnos recorrer la distancia insignificante entre nosotros y nosotros?

¿Qué lenguaje puede hablarse, si es que hay uno que prescinda de todo y aún sea un lenguaje, simple y llano, el de no decir nada?

Y no estoy tan segura de que no sea yo quien mire en esa ventana ame a esos canes piense en el satélite y sea el frío

fragmento fantástico

2008-11-03T13:53:00.002-02:00

44. ¡La loca de la casa! La recuerdo aún con su pollera campana y su vaga ondulación.
Conservaba de escapulario una soguita, símbolo de la de Nerval. Decía. Y se tocaba el gañote.
En el otoño se ahorcó y en primavera descubrieron el cuerpo.Podrido. Es que este clima de Buenos Aires no es de confiar. Acaba hasta con las flores.

Miguel Ángel Bustos

naranjos

2008-10-29T21:41:00.002-02:00

primero hay que:

saber sufrir

después:

amar

después:

partir

y al fin:

andar sin pensamientos

Este sábado leo, ¿venís, no?

2008-10-23T01:51:00.003-02:00

Ciclo de poesía

Este sábado 25 de Octubre leen:

Javiera Pérez Salerno
Cecilia Eraso
Gabriel Yeannoteguy
Inés de Mendonca
Andrea Chama (Danza Butoh)

Sábado 25 de Octubre, 20hs

El Espacio Cultural Nuestros Hijos, de las Madres de Plaza de Mayo, funciona en el edificio que fuera del Liceo Naval, en el predio de la Ex Esma: Av Libertador 8465

Colectivos: 117, 28, 29, 15, 130 y Línea Mitre (Estación Rivadavia)

Fire walk with me

2008-10-18T14:05:00.004-03:00

been caught stealing once/ when I was five/ 'cause I'm a lover/ and Jane says:
"walk right through the door"/ pero quién comanda y jala este vagón?/ quién conduce el gran locomotor?/

Mañana de sol/ close your eyes and see/ los reptiles cantar bajo tu ventana, coplas de su propia inspiración/ estás todo el día sola/ tomates podridos/ and you're breeding life within a life

Y sin embargo/in this psychodrome/ las frases que atraviesan tu conciencia/ constantes/ son canciones ajenas/ if you know what I mean/ afraid of the walls behind closed doors

open me like a door, a flower or a boy

Sin título

2008-10-12T16:19:00.002-03:00

a Javi.

(I)

Entre las hojas enceradas los gorriones se disputan territorios
amorosos, griteríos confundidos como hilvanes con las ramas;
eso en el verano en que las hojas abrasadas sin descanso
transpiran con el ritmo cruel de su alto magistrado que fulmina
la humedad abandonada por la sombra débil.

¿Cuántas hojas tiene el árbol siempre verde, del patio ajeno,
en el fondo, cúantas?
Los que habitan el claustro de su arquitectura, los fractales
perfectísimos de sus proporciones quizás sepan, hayan contado.

(II)

Puntos negros sobre el amarillo papel viejo son los síntomas
de las plagas primavera que también en él hacen sus nidos,
le desvisten los anhelos de perfecto verde, de los árboles
frondosos.

(III)

A través del enramado puede verse la pared en que recuesta
su estructura en las tardes orientales del invierno recreadas por el gris
traje nublado de ese cielo en buenos aires, los agostos que le enrostran
sus lloviznas, evidencian la impostura del recuerdo de sus hojas reluciendo
en el verano.

(IV)

Un árbol que no sirve para sombra, y las falanges ansiosas que apresan
los desagües más abajo, uno que hace de la sed una razón más para la lucha
por la subsistencia (¿lo sabe él, habitado por los pájaros rapaces del verano?
¿lo sabrán los gorriones ciudadanos del árbol que decora los palieres
de nuestros edificios?)

(V)

La estrellita navideña traza un arco inverosímil, va a dar en el centro
de ese seno maternal dispuesto al abrigo de la llama que puede
consumirlo (¿una madre verdadera es la que abriga hasta la muerte?)

12 de Junio de 1962

2008-10-07T22:10:00.003-03:00

...quizás haya estallado
la Bomba, fuera de mi consciencia.
Sí, así ha sido ciertamente. Y el fin
del Mundo ya ha sucedido: una cosa
muda caída en el contraluz del crepúsculo.
Sombra ¿quién trabaja en esta era?
¡Ah, sagrado siglo XX, región del alma
en la que el Apocalipsis es un viejo evento!
El Pontormo con un operador
meticuloso, ha dispuesto cantones
de casas amarillentas, para cortar
esta luz densa y blanda,
que desde el cielo amarillo se transforma en marrón
empolvado de oro sobre el mundo ciudadano...
y como plantas sin raíz, casas y hombres,
crean solo mudos monumentos de luz
y de sombra, en movimiento: porque
su muerte está en su movimiento.
Pasan, como sin ninguna columna sonora,
automóviles y camiones, bajo los arcos,
en el asfalto, contra el gasómetro
en la ora, de oro, de Hiroshima,
después de veinte años, cada vez más adentro,
en esa, su muerte gesticulante: y yo,
retardatario en la muerte, adelantado
en la vida verdadera, bebo la pesadilla
de la luz como un vino estimulante.
¡Nación sin esperanzas! El Apocalipsis,
estallando fuera de las conciencias,
en la melancolía de la Italia de los Manieristas,
ha matado a todos: obsérvenlos, sombras
chorreantes de oro en el oro de la agonía.

P. P. Pasolini: Poesía in forma di rosa (trad. Diego Bentivegna)

Este domingo presentación del número 34

2008-09-30T22:43:00.002-03:00

apreciar lo definitivo del ahora

2008-09-26T01:03:00.003-03:00

Los que perdieron todo y, aún así, parecen encontrar un designio oculto que los impele a la vida; una fuerza para pararse frente a mí y decir "este es mi dolor y vivo": esos son mis héroes

Visto desde sus ojos sabios todo tiene un sentido nuevo: en lo que perdió, ganó la delicadeza de una mirada.

También esto es lo real.