Visualizzazione post con etichetta resuena tu poética. Mostra tutti i post
Visualizzazione post con etichetta resuena tu poética. Mostra tutti i post

giovedì 4 agosto 2011

East Coker

I

In my beginning is my end. In succession
Houses rise and fall, crumble, are extended,
Are removed, destroyed, restored, or in their place
Is an open field, or a factory, or a by-pass.
Old stone to new building, old timber to new fires,
Old fires to ashes, and ashes to the earth
Which is already flesh, fur and faeces,
Bone of man and beast, cornstalk and leaf.
Houses live and die: there is a time for building
And a time for living and for generation
And a time for the wind to break the loosened pane
And to shake the wainscot where the field-mouse trots
And to shake the tattered arras woven with a silent motto.

In my beginning is my end. Now the light falls
Across the open field, leaving the deep lane
Shuttered with branches, dark in the afternoon,
Where you lean against a bank while a van passes,
And the deep lane insists on the direction
Into the village, in the electric heat
Hypnotised. In a warm haze the sultry light
Is absorbed, not refracted, by grey stone.
The dahlias sleep in the empty silence.
Wait for the early owl.

In that open field
If you do not come too close, if you do not come too close,
On a summer midnight, you can hear the music
Of the weak pipe and the little drum
And see them dancing around the bonfire
The association of man and woman
In daunsinge, signifying matrimonie—
A dignified and commodiois sacrament.
Two and two, necessarye coniunction,
Holding eche other by the hand or the arm
Whiche betokeneth concorde. Round and round the fire
Leaping through the flames, or joined in circles,
Rustically solemn or in rustic laughter
Lifting heavy feet in clumsy shoes,
Earth feet, loam feet, lifted in country mirth
Mirth of those long since under earth
Nourishing the corn. Keeping time,
Keeping the rhythm in their dancing
As in their living in the living seasons
The time of the seasons and the constellations
The time of milking and the time of harvest
The time of the coupling of man and woman
And that of beasts. Feet rising and falling.
Eating and drinking. Dung and death.

Dawn points, and another day
Prepares for heat and silence. Out at sea the dawn wind
Wrinkles and slides. I am here
Or there, or elsewhere. In my beginning.

mercoledì 27 luglio 2011

haroldo

giovedì 10 febbraio 2011

como quien no ha perdido el desierto

cementerio amarillo al borde del agua


Mientras cantas con la trompeta ronca de las
inemociones cargadas de las lágrimas del paisaje
desenvuelto por los trenes de los reyes guiados por
los ríos, aquí el velo de sangre duerme sobre los
arenales seguros de encantar a un cuerpo joven y
caliente junto al rumoreo nocturno de los caballos y
las fiestas cercanas a la orilla de la luna caída entre
las humillaciones más populares cercando el
camposanto de los hombres del hambre donde se
recomponen las más raídas y coléricas apariciones
-sin espacio- a ras de luna de ras y de agua detenida
en el milagro del terror -sin amor- todo todo roído
como antes de andrajos desafíos ojos hambrientos
amarillos de asesinatos no modernos no
contemporáneos a ras, a ras de agua podrida en su
pureza.
Sin embargo, yo estoy dormido como un indio que no ha
perdido el desierto.
¿Estoy moderno?
¿Estoy por irme adónde?
¿Oh, por abandonar la comarca e internarme en el mar?
¿O sólo al borde del mar?



Francisco Madariaga




(¡¡los maravillosos versos finales!!!)

lunedì 26 luglio 2010

dos de Celan

LA ARENA DE LAS URNAS


De verde herrumbroso es la casa del olvido.
Ante cada una de las puertas batientes azúlase tu juglar decapitado.
Para ti toca el tambor de musgo y vello amargo del pubis;
con el dedo llagado del pie tu ceja pinta en la arena.
La dibuja más larga de lo que era, y el rojo de tu labio.
Llenas aquí las urnas y cenas tu corazón


CUALQUIER PIEDRA QUE LEVANTES

Cualquier piedra que levantes —
tú descubres
a aquellos que necesitan el abrigo de las piedras:
desnudos,
ya renuevan el entrevero.
Cualquier árbol que derribes —
tú construyes
el lecho sobre el cual
las almas se amontonan y amontonan,
como si no se raleara
también este
Evo.
Cualquier palabra que tú hables —
la debes
al destrozo.

giovedì 17 giugno 2010

Batuque

(...)
batuque
cuando el mundo quede desnudo y tostado
como la matriz calcinada por los grandes soles
del amor
batuque
cuando el mundo sea sin búsqueda
un corazón maravilloso en que se estampe el de-
corado
de las miradas hechas pedazos
por vez primera
cuando las querencias lleguen a atrapar a las estrellas
cuando el amor y la muerte sean
una misma serpiente coral enroscada a un brazo
sin ajorca
sin hollín
sin densa
batuque del río en crecida de lágrimas de cocodrilos
y látigos a la deriva
batuque del árbol de serpientes de los bailarines
de la pradera
rosas de Pensilvania miran a los ojos la nariz las
orejas
a las ventanas de la cabeza serrada
del ajusticiado
batuque de mujer de brazos de mar y cabellos
de manantial submarino
la rigidez cadavérica transforma los cuerpos
en lágrimas de acero
todos los fantasmas frondosos forman un mar de
yucas azules
y armadías
todos los fantasmas neuróticos se han
desbocado
batuque
cuando el mundo sea, de abstracción, seducida,
de brotes de sal gema
los jardines del mar
por primera y última vez
un mástil de carabela olvidada arda almendro del
naufragio
un cocotero un baobab una hoja de papel
un rechazo en casación
cuando el mundo sea una mina a cielo abierto
batuque
cuando el mundo sea una pasarela
mi deseo
tu deseo
conjugados en un salto en el vacío respirado
al alero de nuestros ojos afluyan
todo el polvo de los soles poblados de paracaídas
de incendios voluntarios de oriflamas de trigo rojo
batuque de los ojos podridos
batuque de los ojos de melaza
batuque del mar doliente abrumado de islas
el Congo en un salto de sol levante pendiente de
un hilo
pozal de ciudades sangrantes
manojo de toronjil en la noche violada
batuque
cuando el mundo sea una torre de silencio
en que seamos la presa y el buitre
todas las lluvias de loros
todas las dimisiones de chinchillas
batuque de trompas partidas de párpados de aceite
de chorlitos reales virulentos
batuque de lluvia que se extingue finamente hendida
de orejas enrojecidas
purulencia y vigilancia
Habiendo violado hasta la trasparencia el sexo
estrecho del crepúsculo
el gran negro de la mañana
hasta el fondo del mar de piedra reventada
atenta a los frutos del hambre de las ciudades
trabadas
batuque
¡Oh! Sobre el íntimo vacío
--chorreante chorreado—
hasta la rabia del lugar
¡las prescripciones de un sangre severa!


Aimé Cesaire

domenica 13 giugno 2010

tres versos finales envidiables

Me pregunto


Definitivamente este es mi rostro de hoy.
Ojeras marcadas, pelo desparejo;
los labios hinchados. Nada más.
Me pregunto, porque puedo hacerlo,
cómo será tu rostro de hoy;
mientras tu corazón late al revés,
hace ya cuatro años
bajo la tierra.


fabián casas

giovedì 6 maggio 2010

leer el romanticismo

siempre me fascinaron los románticos alemanes, desde el principio.

todo lo que encuentro sobre ellos y de ellos procuro leerlo y lo más impresionante es que la mayor parte de los textos de pensadores sobre el movimiento alemán que he leído no los entiendo en absoluto (y el Absoluto es palabra adecuada acá)

y ese dejo de irracionalidad en la tarea toda -que se nutre de mi pobrísimo manejo de la filosofía-, tarea de lectura en la cual, sin embargo, a veces consigo obtener atisbos de comprensión, es mi modo más romántico


"No le pido a Dios que cambie nada en los acontecimientos, sino que me cambie a mí en relación con las cosas, que me dé el poder de crear a mi alrededor un universo que me pertenezca, de dirigir mi sueño eterno en lugar de sufrirlo" -Gerard de Nerval- (citado por Albert Béguin)

yo no se lo pido a Dios -quizás a mi dios interior- pero qué afán...

mercoledì 17 marzo 2010

Uno de Battilana

Signos


Con las letras de las palabras, ordena el
mundo. Pero el mundo está hecho de materias,
de desvíos, de bloques irrespirables. En ese
afán de que las cosas se acomoden a su percep-
ción, se halla, insensato a los signos del
mundo.



en El lado ciego

domenica 27 dicembre 2009

poema de fin de año

Ars poética

(Santiago Pintabona)



Intuitivo el que mirando comprende
si ya se ha captado a sí mismo también
y al lírico silencio de siempre

cuando están
seguimos
anotando en la piel

él y yo
los dos estamos escarados de tanto ver
pasar caballos del camino

miro que van conmigo y presiento
que el rendimiento supera al castigo
de no saber de lo que estamos hablando

allí comienza el homenaje
antes aún
de la crin azul de los caballos

nada del arte se comprende
se resiste

para siempre
eso es
adentro de él.



me regalo un ars poética ajena que me calza como un guante estético

(vía el blog de Pintabona: La escritura)

venerdì 19 giugno 2009

para seguir el camino del héroe mítico

sabato 2 maggio 2009

interblogeo

descubrí a un poeta polaco que me encantó en el blog de Mario Arteca: pasen y vean a Arno Wolica

giovedì 2 aprile 2009

venerdì 13 febbraio 2009

música


domenica 14 dicembre 2008

Paranoid android

Please, could you stop that noise I'm trying to get some rest
from all the unborn chicken voices in my head

lunedì 3 novembre 2008

fragmento fantástico

44. ¡La loca de la casa! La recuerdo aún con su pollera campana y su vaga ondulación.
Conservaba de escapulario una soguita, símbolo de la de Nerval. Decía. Y se tocaba el gañote.
En el otoño se ahorcó y en primavera descubrieron el cuerpo.Podrido. Es que este clima de Buenos Aires no es de confiar. Acaba hasta con las flores.


Miguel Ángel Bustos

lunedì 22 settembre 2008

Montale x Giannuzzi

Eugenio Montale en una fotografía

En esta fotografía
Eugenio Montale enciende su cigarro.
Una tregua irónica, no del todo perfecta,
como sacarse los anteojos
en el camino del conocimiento.
Su cara gruesa, sus manos, un estilo impreciso
de obvio funcionario retirado
repiten un gesto comúnmente mortal.
Un lenguaje aparente.
La poesía está afuera, criculando
por su causa.
Y aunque Montale diría
que sucede a pesar suyo,
lo desmiente
un eco sólido y creador
que hace las cosas decisivas y establece
relaciones sagradas:
allí nomás, detrás de la frente
cruzada por una vena
a punto de estallido clamoroso.


J. Giannuzzi

lunedì 8 settembre 2008

todas las versiones del cielo

J. me prestó el libro de Durand y, en él, descubro fascinada una mirada que compartí en poemas viejos ya, una inquietud simétrica: mirar una y otra vez, a lo largo de las estaciones, desde un mismo punto (¿una ventana?) el cielo recortado de la ciudad en sus metamorfosis. Y me está encantando su forma de hablar de esto.

este por ejemplo:

"El sangriento atardecer ha pasado inadvertido, pero todavía quedan,
antes de la noche, largos trazos débiles de marrón en los escenarios
montados en el sur, una sola estrella ha comenzado a vibrar pequeña
encima de la ruta de los lienzos terrosos, otra emerge aún más pálida,
y otra más allá abajo, comienzan a competir con las luces de las ventanas
de los edificios que también se encienden, sin ritmo pero musicalmente"


o este otro:

"En la ventana del este, detrás de una amarillada luna expandida
que sube con rapidez, espasmódicamente florece una tormenta;
hacia los vuelques, entre brumas, palpitan invisibles los planetas"

sabato 30 agosto 2008

The real thing

Conozco ese sentimiento
es lo Real:
la esencia de la verdad
el momento perfecto
el momento dorado
sé que vos también lo sentís

Conozco ese sentimiento
es lo Real:
no podés rechazar su abrazo
Es como un dibujo bajo la piel
tenés que alargar tu brazo y atraerlo
y sentís que estás demasiado cerca
entonces tomás otra dosis

El pináculo de la felicidad
llenando tu alma
no creés que puedas tomar más
no querés dejarlo

Para tocar las raíces de la experiencia
los ingredientes más básicos
para ver el brillo invisible de la vida
y sentir la mugre, la pena, la bronca y los conflictos
apreciar lo definitivo del ahora

Te mata un poquito cada vez
mece la inspiración
y te va a dejar retorciéndote en el piso

Lo que siento es tan irreal
este alimento, la vida está moldeada
en una forma que puedo agarrar
una vuelta del destino, toda mía
tan solo rechina tus dientes, no hagas ruido
da un paso al costado y mirá alrededor
apretá tu puño y cerrá los ojos
mirá bien adentro, hipnotizá
el susurro no es más que un grito

De eso se trata,
sí, el éxtasis, podés rezar

Nunca lo vas a dejar ir
como la canción sagrada que alguien canta a través tuyo
como la carne tan tibia que la astilla se hunde en ella
como el sueño que sabés un día se hará realidad


Tratá de aguantar un poquito más, más fuerte
es la joya de la victoria
el abismo de la miseria

Y una vez que hayas mordido el corazón
conocerás el sabor para siempre
el segundo roto de la divinidad

Te tomás el cielo
todo el cielo está en tus brazos
Conocés el porqué
está ahí mismo, solo
y lo que sos, no hay nada más

Estás criando vida dentro de una vida
los labios de la maravilla te besan por dentro
y cuando termina la sensación permanece
todo concluye en esto
el humo aclara, veo lo que es

Eso fue lo que me hizo sentir así
lo que siento es tan irreal

Inundá, vendé tu alma, sentí la sangre
bombear a través de tus venas, no puedo explicar
la parte que es el todo

Tan solo apretá tu puño y cerrá tus ojos
mirá adentro tuyo, hipnotizá
Sí, el éxtasis, podés rezar
nunca lo vas a dejar ir

como los ecos de tu risa de niño, por siempre jamás
como la primera vez que el amor te urgió a aceptar su guía,
[en silencio
como el latido de tu corazón cuando te das cuenta de que
[estás muriendo,
pero estás intentando
como la forma en que llorás por un final feliz, finalizando


Yo sé.


mercoledì 27 agosto 2008

Lo que el viento hace a los poetas

Para resumir: el Poeta de la Perca (de ahora en adelante PP) manda poemas a un concurso. Poemas de inspiración dudosa en la que deja traslucir su encono contra cierta rancia mitología neuquina. Gana y se editan 150.000 ejemplares. Se distribuye el material en las escuelas. Un buen día un militante del Movimiento Pedófilos Nativos se topa con el libro y sale a decir: esto es una porquería (claro que sí). Es una porquería, habla mal de Berbel, habla mal del transporte público, esto es una mierda y no sólo hay que sacar estos libros de circulación, sino que además hay que colgar a Kalamicoy de las bolas.

Jaramillo dixit, y yo suscribo

domenica 17 agosto 2008

Pyramid song

I jumped in the river and what did I see?
Black-eyed angels swam with me
A moon full of stars and astral cars
All the figures I used to see
All my lovers were there with me
All my past and futures
And we all went to heaven in a little row boat
There was nothing to fear and nothing to doubt

There was nothing to fear and nothing to doubt



Me zambullí en el río y ¿qué fue lo que vi?
ángeles de ojos negros nadaron conmigo
una luna llena de estrellas y cartas astrales
todas las figuras que solía ver
todas mis amantes me acompañaban
todas mis pasadas y futuras
y nos fuimos todos juntos al cielo en un pequeño bote a remo

no había nada que temer y nada de dudas

  © Blogger template 'Isolation' by Ourblogtemplates.com 2008

Back to TOP