Sin título

a Javi.

(I)

Entre las hojas enceradas los gorriones se disputan territorios
amorosos, griteríos confundidos como hilvanes con las ramas;
eso en el verano en que las hojas abrasadas sin descanso
transpiran con el ritmo cruel de su alto magistrado que fulmina
la humedad abandonada por la sombra débil.

¿Cuántas hojas tiene el árbol siempre verde, del patio ajeno,
en el fondo, cúantas?
Los que habitan el claustro de su arquitectura, los fractales
perfectísimos de sus proporciones quizás sepan, hayan contado.


(II)

Puntos negros sobre el amarillo papel viejo son los síntomas
de las plagas primavera que también en él hacen sus nidos,
le desvisten los anhelos de perfecto verde, de los árboles
frondosos.


(III)

A través del enramado puede verse la pared en que recuesta
su estructura en las tardes orientales del invierno recreadas por el gris
traje nublado de ese cielo en buenos aires, los agostos que le enrostran
sus lloviznas, evidencian la impostura del recuerdo de sus hojas reluciendo
en el verano.


(IV)

Un árbol que no sirve para sombra, y las falanges ansiosas que apresan
los desagües más abajo, uno que hace de la sed una razón más para la lucha
por la subsistencia (¿lo sabe él, habitado por los pájaros rapaces del verano?
¿lo sabrán los gorriones ciudadanos del árbol que decora los palieres
de nuestros edificios?)


(V)

La estrellita navideña traza un arco inverosímil, va a dar en el centro
de ese seno maternal dispuesto al abrigo de la llama que puede
consumirlo (¿una madre verdadera es la que abriga hasta la muerte?)